no place like home

mi bicentenario parte II: THE FINAL FRONTIER (fotos de Christian Ziehlmann)

y llegó con la muerte de las palabras

por fin
Rawls ha triunfado
la electricidad se ha ido
los ingenieros renunciaron
y de los premiados no se preocupen
que el llegó
con la muerte de las palabras

recuerdo
el día que me tatué el estomago a lo gangsta cuando era niño esa noche que la Virgen de Fátima se me apareció y me saludó y me bendijo para siempre por siempre y con siempre

mientras,
contemplo la tarde de verano mas calurosa de la historia

una voz multicolor
llega volando por mi ventana
tan dulce
como el olor a los churros una tarde de playa de 1977 en antofagasta, chile a las 19.42 horas
quebrando las autopistas en mil pedazos
reventando corbatas

en medio de esa bruma iluminada
el hombre de los pies perforados aparece invitándome a salir a la calle
descalzo
siempre descalzo ocurren las cosas importantes
y me susurra al oído anda a dejar una ofrenda Cerro San Cristóbal pensando en Henry Miller
las alamedas volvieron a abrirse ante mis pasos
vamos
hacia la orgía soñada
la orgía del cero
el último paso
el más importante

bienaventurados los que tienen hambre y sed de justicia
porque ellos serán saciados

soy la avestruz de mi ventana
y los veo marchar a todos ellos por el camino Violeta
destino
alameda de las delicias
el bosco llora en una esquina
se dio cuenta que las cagó
y se lame(nta) por sus orgasmos perdidos en el tiempo
y aunque me quedo sordo
todo lo escucho
es que ahora me llamo Juan
o Gabriel
ayer
me decían Nemesio
o Pérez
y a veces iba a las fiestas
soy un remedo de reencarnaciones
un esclavo Etoro
un Caupolican
y Sylvester James también se asoma por allí y por favor explíquenme por qué

por eso ayer
me quede abrazando la marquesa por treinta años
perdiendo el tiempo a lo Kafka / no como Teófilo Cid que aún no para de gozar
esperando algún poeta mapuafro en pleno paseo Enrique Lihn
pero hoy
estoy en la primera fila
contemplando
como las multitudes conscientes del ardor de sus areolas
vuelven a llenar
las grandes alamedas
los muchachos periféricos morenos sin polera descalzos y con jeans largos lampiños acostillados a lo Somalí
se enorgullecen de serlo y se entregan ante mis ojos / a lo Cicciolina
hacen filas ante Clotario Blest para que les perfore sus negras y erectas tetillas por las que un Buda murió

caminan sin parar
sin tiempo en las areolas
sonríen sin televisión ni vasos por llenar
han tenido paciencia
y hasta han sufrido por mi nombre sin desfallecer
han sido flageladas sus manos por llamarse Manuel
y sus pies sometidos a filas interminables por llamarse Amanda
mientras otros sufren a lo Tellier en una esquina del bosque

pero ahora
caminan / avanzan
hacen una ultima parada
para que Malcom X les tatué el torso infinitamente a gusto / a la Lil Wayne
y así
todos son por fin de Bronx, NY
caminan a lo lenin ahora
marcialmente abarahamlincolnlinizados

es que ellos
los muchachos periféricos morenos sin polera descalzos y con jeans largos lampiños acostillados a lo somalí con las tetillas perforadas tatuados sudados
son los 4400
nunca más padecerán hambre ni sed, ni serán agobiados por el sol o el calor
porque el Cordero que está en medio del trono será su Pastor y los conducirá hacia los manantiales de agua viva. y Dios secará toda lágrima de sus ojos

y yo aparezco en frente de ellos
volando como cometa que es nuestra marmota
me instalo en un escenario súper moderno como de evento 1999 cultural/político/concertacionista  entre las ruinas del palacio de la moneda
y junto a San Sebastián Acevedo Becerra en segunda voz les canto suavemente
tomad y comed
todos de él
porque esto es mi cuerpo
que será entregado por los 4400


es que estoy listo para ser desmembrado
no necesitamos perfumes
solo les pido mi corazón sea para los que pensaban en mi
con el resto hagan lo que quieran
asados, guisos, paté, carroña
partan por morderme las muñecas y los pies que es mas fácil
mis pies son bonitos
mientras el sol que brilla tanto
hace que las alamedas empiecen a ser bañadas
por el sudor feria libre de verano de los 4400
que es agua bendita brebaje Balmaceda

tomad y comed
todos de él
porque esto es mi cuerpo
que será entregado por los 4400

así me voy yendo
así vuelvo a ser yo
he regresado a Arauco
a ese lugar donde todo esto comenzó
solo quedarán mis huesos
y unos cuantos cabellos bañados en Ravotril
que utilizarán los hijos de los 4400 para por fin ser siempre reinas


ya estoy
de regreso a casa
tranquilo sin tener que comer ni dormir
lo ultimo que alcanzo a ver
antes que un Bryatan le de el primer mordisco a mi cerebro
es un 2010 escrito en el cielo
fue don José Manuel Balmaceda y un Manuel Rodríguez que grita
los amo
los amo a todos

Una respuesta

  1. Eva Bell

    Un interesante vomito artistico!
    Congratulations you did it! You have :vomited: you anger, your rejections in a very artistic way. I do not think your poem is a poetry, it is more a performance of your broken inside, your innerworld. The images of the words are full of blood. Your inspiration is in marginals. Your words are like flashes, like changing pictures of a video clip. I imaging you singing your poems like a hip-hop singer.
    I feel you are just at the beginning of finding yourself, your poetic style.
    Poetry starts in a free vast soul, but to get there you should :vomit: evething you hide. Then when you are vast you start writing poetry…
    Anyway, I like not what you have written, but what is left in a silence, this is your truth and truth is art…
    Thanks Rodrigo for having this chance to read these poems…

    10/02/2010 en 15:50

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